Sembrador que empezaste a cosechar silencio,
en el regazo abierto de la tierra hay un nido.
Como ella no te olvida, porque fuiste labriego,
ya puedes acercarte: por tu pan y tu vino.

Araste madrugadas para sembrar tus sueños,
los pájaros del monte te dieron su alegría;
ahora viene un tiempo de cosechar luceros.
Labrador, que cruzaste por la tierra y la vida.

Ya no serán tus pasos los que rompan la escarcha,
ni tus manos de arcilla las que saquen la espiga,
pero este es un presente sin ayer ni mañana;
hasta que dé otra vuelta la rueda de la vida.

Sobre puestas de soles volverá tu figura
a recortarse simple como un juego de niños,
y en las noches del campo te besará la luna
y velará tus sueños el canto de los grillos.

Venimos desde el barro, desde ayer y hacia siempre
(la vida tiene instinto de antiguo agricultor)
y los dos el coraje de enfrentar a la muerte
como el Hijo del Hombre y en el nombre de Dios.

Gladys Braunton de Sánchez
De la Antología “Destello de Ilusiones”,
Taller Literario Alfonsina, 1998.